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第12章 浆糊（第1页）

沈令仪教她调浆糊，用的是小麦淀粉，水浴加热，顺时针搅拌，直到出现“鱼眼泡”

。

“浆糊是修复师的命，”

沈令仪说，她的声音在早晨的厨房里显得格外清晰——窗外有鸟叫，是麻雀，叽叽喳喳的，但她的声音像一条线，把所有的杂音都穿了起来，“太稀了粘不住，太稠了伤纸。

温度高了糊化过度，凉了又结块。

要刚刚好，像……”

“像什么？”

沈令仪看着玻璃棒上挂着的半透明浆糊，它在灯光下呈现出一种温润的光泽，像琥珀，像蜂蜜，像某种被时间凝固的液体。

“像人与人之间的距离，”

她说，“太近了窒息，太远了疏离。

要刚刚好，才能既连着，又不互相磨损。”

苏见微接过玻璃棒，试着搅拌。

她的动作太急，浆糊里出现了气泡——一个个小小的、圆圆的泡泡，浮在浆糊的表面，像鱼的眼睛。

“慢，”

沈令仪的手覆上来，引导她的手腕，“感受阻力。

纸有脾气，浆糊也有。

你得顺着它，不能强迫。”

她的手很凉——早晨的厨房没有开暖气，她的手凉得像井水。

但掌心有薄薄的茧，是长期握镊子和毛笔磨出来的，粗糙的，有纹理的，像旧纸的触感。

苏见微感到自己的手腕在她的引导下变慢，变稳，变……顺从。

那顺从让她心跳加速——不是因为暧昧，是因为被控制的安全感。

像一个人终于不用自己做决定，只要跟着走就好。

“这样？”

她问，声音比自己想象的哑。

“这样。”

沈令仪收回手，像被烫到，“你自己试。

我去看那页《文选》的干燥程度。”

她走开了。

苏见微看着她的背影——烟灰色的羊绒衫，袖子挽到小臂，露出一截白得近乎透明的手腕。

那截手腕上有一条浅浅的青筋，在皮肤下面蜿蜒，像一条河流。

她想起刚才的触感，那种引导与被引导的关系，像某种古老的仪式——师傅带徒弟，母亲带女儿，或者更古老的，一个人把另一个人从黑暗中领出来。

她低头搅拌浆糊。

顺时针，感受阻力，直到出现完美的鱼眼泡。

那些泡泡在浆糊的表面浮起来，圆圆的，亮亮的，像一群刚刚睁开眼睛的鱼。

她把浆糊端给沈令仪。

沈令仪看了一眼，用手指蘸了一点，捻了捻。

“可以。”

她说。

只有两个字，但苏见微觉得这两个字比任何夸奖都重。

像一页残卷被修复师检查过后，说“可以了”

——可以上架了，可以见光了，可以继续存在了。

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